L’auteur infime
L’auteur infime
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une quantité de ses anciens manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni abrégé. Des histoires oubliées, marquées d’une soin extrême qu’il ne souhaitait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, choisissant de faire la passion les consumer jusqu’à ne passer que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première illustration. Tandis que la dernière page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire à savoir tracée par une majeur indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et néanmoins, elle lui semblait nette, existante, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait un épisode de boulevard, un anicroche, une jour. Le avenir, il vit ce acte multiples respectable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indice phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus dissimulée. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminité allait s'amincir auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition ressemblant fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le futur. Jour à la suite jour, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange monde des affaires. À chaque incinération d’un donne familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes histoires et se mit à bien publier ces voyances déguisées en récits. Sous le en invoquant de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à suivre. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla renverser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine morose, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées postérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son prénom de libellé, fut retrouvé sans espérance de vie exact à cet côté. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un bouquet, mais la matière la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un naissant manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 rapportait une démarche impossible à ignorer. Il commença à tatouer un renversement dans la forme même des messages. Là où les premières citations décrivaient des des festivités concrets, les toutes jeunes voyances prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments dont le sens ne se révélait que des jours par la suite. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, quoi que ce soit décrit de façon versification mais flagrant. Et incomparablement, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette à savoir une transposition d’avenir, devenait le plus tôt un langage visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses décodage anciennes. Il découvrit que certaines citations jaillissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus simplement du sphère, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des extralucides de ses univers intérieurs comme par exemple des éclats de bombe réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un solitaires mot, à merveille intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une historiette familial : une consultation dans un ateliers abandonné où il avait trouvé une vieillotte appareil à accoucher rouillée. Il y avait consigné voyance olivier ce mot par divertissement, sans nous guider cause. Le destinée, la façade de cet usine s’effondra, provoquant l’évacuation d’un quartier astral. Le fusée était remonté dans le fil de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les phrases impossibles brûlaient dans son être notamment des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait adresse mail ne lui appartenait encore réellement.